Em alturas de dor, o que nos vai na alma

é medido pela cor da nossa face;

e não existe dor como a do adeus.

Até a neve não poderia ser mais melancólica;

farrapos isolados que caem

congelando as lágrimas que saem

e quando sólidas tocam nos nossos ombros

é o frio que nos obriga a sentir.

E o vento gelado que geme;

sombras que crescem a nossos pés

mergulhando o mundo na escuridão

e obrigando-me a descerrar meu punho.

E sabendo que a minha face

não poderia estar mais pálida.